Librinese

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la canzone più bella di gigi finizio

Thu, 08 Jul 2010 12:50:29 +0200

la canzone più bella di gigi finizio

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Thu, 08 Jul 2010 12:45:24 +0200

http://www.youtube.com/watch?v=jv5jJCbpgg0

Thu, 01 Jul 2010 13:28:29 +0200

http://www.youtube.com/watch?v=jv5jJCbpgg0

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Sun, 27 Jun 2010 06:59:55 +0200

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Tue, 22 Jun 2010 08:11:54 +0200

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Tue, 22 Jun 2010 07:48:43 +0200

http://dweb.repubblica.it/dweb/2010/02/06/attualita/attualita/055maf68055.html

Tue, 22 Jun 2010 06:38:47 +0200

Luciano e la febbre di parole (quasi un rap)

LiBRINO, CATANIA Urla e recita (benissimo) in dialetto e con i tempi della strada. Mette in scena la propria vita, in fuga da una famiglia di mafia. Ma riesce a ridere delle sue ferite. Alla periferia della città, della Sicilia e sì, anche dell’Italia

di Marco Ciriello
Foto di Maria Vittoria Trovato
Luciano che visse due volte, adesso racconta tutto. Ora che ha ripreso fiato, ha la forza e le parole per farlo, porta in scena le sue due vite. La prima con tutti gli errori e le imposizioni di una storia sbagliata. La seconda di redenzione e narrazione. Entrambe si mescolano attraverso il teatro, linguaggio nuovo per lui che viene da Librino, quartiere della periferia di Catania, assimilabile allo Zen di Palermo, a Scampia di Napoli. Settantamila abitanti. Spaccio, prostituzione infantile, traffico d’armi. “Bacino elettorale per i mafiosi bisognosi”. Non sempre è stato così, negli anni Ottanta c’erano quelli come Luciano che volevano soltanto giocare a calcio. E lo spettacolo nasce da questo desiderio e potrebbe chiamarsi Corporale piuttosto che Librino, perché Luciano vive tutto in modo carnale, con il linguaggio del corpo: il suo, cambiato dalla violenza subita, e quello del luogo: spogliato, trasformato in ciò che oggi è una città non finita, piegata da esigenze speculative. Luciano faccia scura, se non si lascia crescere la barba ha ancora un viso da ragazzino. Occhi neri disperazione. Fuma e parla, torturando le mani, annodando e sciogliendo le dita, abbottonando e sbottonando la giacca. Magro, esile, ma solo in apparenza. Mi porta in giro per il suo quartiere e per ogni angolo di cemento ha una storia, per ogni palazzo un morto oppure qualcosa da nascondere, dietro ogni muro un aneddoto da ascoltare. Una via crucis da Mani sulla città. Passiamo sotto palazzoni inclinati, strade a nastro, cemento su terra, abitazioni a torre consumate, annerite dalle grate alle finestre e quando un aeroplano scivola sulle nostre teste, urla: “Guarda come è lontano, hanno detto che era per via dell’aeroporto che non costruivano la caserma di polizia”. Si sforza di parlare in italiano e riserva il dialetto: lingua del cuore e della rabbia, per chi considera amico. I suoi cantanti preferiti sono Gigi Finizio e Nino D’Angelo, il film che rivede è La scorta, gli piacciono le poesie d’amore ma se deve leggere qualcosa sceglie Pippo Fava, è cresciuto intorno a Riccardo Orioles e al suo giornalismo antimafia. Sembra un gatto, selvatico, imperturbabile, la cui diffidenza verso gli altri - giustificata dalle tante cadute - appare come il maggiore dei suoi difetti. Ha un’ossessione antimafia salvata soltanto dall’ingenuità che riemerge inattesa, quasi che i suoi anni bambini, consumati in fretta, d’improvviso, riappaiano. E allora diventa dolce, perde rabbia, trame mafiose, si lascia andare all’ironia, racconta davvero delle partite di calcio costruite prima con la fantasia e poi giocate fino a notte. Culturalmente il suo percorso vale più di un pentito: poteva essere un ragazzo sulla scia di quelli di Mery per sempre e, invece, ha pensato e scritto, insieme a Orazio Condorelli e Giuseppe Scatà, uno spettacolo che è un reportage sulla sua vita, con tutte le difficoltà del genere. Fuga da una famiglia di mafia, garzone al mercato del pesce a undici anni, dopo per una macelleria, operaio, scaricatore, ragazzo di vita (costretto), infine attore. La storia piacerebbe a Pippo Delbono, sta nel solco di Ciprì e Maresco ma è figlia di Emma Dante e della sua scuola. Se la cultura non fosse proprietà privata anche in questa città come in buona parte del sud Italia, se ne starebbe in cartellone al Teatro Stabile, invece va in scena quasi clandestinamente nella ex officina, dove è anche nato: al Gapa (associazione - casa), nel quartiere San Cristoforo, alta densità mafiosa (famiglie Savasta, Cursoti, Santapaola, Mazzei), supermarket della droga, dove i ragazzi dividono le azioni in quelle che sono “sbirritudine” (tradimento) e quelle che invece no. Assisto alle prove tra bimbi vocianti che martellano le porte, saltano ovunque ma ascoltano ed entrano nella storia perché potrebbe essere la loro. Sanno che questa biografia - purtroppo - non è comune a una sola generazione. E che dentro ognuno di loro c’è un po’ di Luciano Bruno (34 anni), faccia, corpo e storia pasoliniana (e non è un compiacimento estetico né letterario): urla e recita (benissimo), in dialetto catanese, con i tempi della strada. A tratti è quasi un rap. Restituendo il delirio della droga (e del Palazzo di Cemento, centro dello spaccio: soldi e droga, soldiedroga, soldi/droga diventa un refrain che ricorda “I scream, you scream, we all scream for ice cream” di Roberto Benigni in Down by Law o Daunbailò di Jim Jarmusch, ricordate?) e le difficoltà di vivere in un quartiere come Librino, dove Catania e l’Etna sono miraggi oppure racconti di chi ha la macchina per andarci. Per un’ora e fischia, stupisce e commuove facendo rivivere i suoi amici Pirocchiu, Grattacielo, Menzabirra, Tigna, Lucio Dalla, Funcia, Aurora, con colonna sonora dei Corvi (Sono un ragazzo di strada), Eros Ramazzotti (Adesso Tu), Luis Miguel (Noi ragazzi di oggi) e Duran Duran (Wild boys). Apparentemente è soltanto il racconto di una partita di calcio impossibile a farsi, nell’attesa del campo (non ancora costruito venti anni dopo), ma in realtà ci dice che non basta arrestare i capi mafia e proclamare ai tg che l’organizzazione è in ginocchio, serve anche costruire i campi da calcio. Non farne delle utopie. Semplicità che manca (insieme alla possibilità - ormai remota - che questo quartiere diventi vivibile), ma non a Luciano uno nessuno e centomila, lui che conosce a memoria giorno, mese e anno di tutti i caduti per mafia (dal pomeriggio dell’uccisione di Falcone e della sua scorta). Luciano che va da solo ai corsi di urbanistica della facoltà di Ingegneria per capire quali sono gli errori di Kenzo Tange prima e di Franco Lo Giudice dopo. Luciano che a quattordici anni torna e vede il suo datore di lavoro sparato sul banco del pesce. Luciano costretto a prostituirsi. Luciano che dorme alla stazione. Luciano che viene salvato (da Fabio e Giuseppe D’Urso, che gli regalano un’altra casa, famiglia, vita). Luciano che ritorna a vivere. Luciano e la sua collina di Librino (il suo campo charliebrownesco di cocomeri), “Ogni tanto salgo e controllo il disastro”. Luciano che scrive notte e giorno le storie di cui lo spettacolo è solo una costola. Luciano ragazzo della via Gluck che soffre per i tagli fatti da Kenzo Tange a colline, aranceti, uliveti e borghi contadini e fa le pulci al fallimento urbanistico (con punte di ironia verso il mondo e le scelte del giapponese: “Poi, un giorno, arrivarono, proprio supra a collina, Franco Lo Giudice, u’ngigneri, Kenzo Tange e u so interprete, per chi no sapi Kenzo Tange è chiddu ca fici l’aeroporto di Tokyo, a circonvallazione di Tokyo, a circumetenea di Tokyo”), al fallimento sociale delle stecche di cemento e a quello politico (senza sconti per sindaci e notabili democristiani di quegli anni). Ma non è uno spettacolo ideologico, né la solita rappresentazione della periferia. Quello di Luciano è un monologo interiore dove quasi non c’è distinzione tra corpo e luogo, che nasce da un’esigenza di raccontare dal basso a tutti di quello che vede e ha visto a Librino, quasi una febbre di parole che diventano gesti teatrali, unica resistenza possibile nell’assenza di bellezza. E portando alla luce queste storie minime di emersione dalla criminalità, è come se avesse detto basta alla riflessione nel racconto d’altri, all’attesa siciliana di un eroe. “Se mi guardo dietro, dovrei essere morto da un pezzo, invece è Librino che è mezza morta, questo mi fa rabbia. Il progetto di Kenzo Tange prevedeva la costruzione di una città satellite, dieci quartieri collegati da passaggi pedonali con giardini, una città completamente autonoma - c’ava ghiri a Catania sulu pi fariti na passiata a villa. La questura, piena zeppa di poliziotti per combattere la criminalità organizzata: ca ora è in mezzo a fogna ie a custrueno intra a un condominio, ca praticamente su quacchi runu ci voli fari dannu basta ca trasi e ci stacca a luci do cuntaturi, e poii trasi co mitra: tu, tu, tu! Un teatro di cinquecento posti a due piani: inaugurato quacchi sette-otto voti fra Enzo Bianco e Scapagnini, ie na vota vinni macari Rocco Bottiglione, to giuro, quannu era ministro”. Scherza Luciano, riesce a ridere delle sue ferite, perché si sente forte ora. Ha fatto della ricerca degli errori un’esigenza per trovare la sua libertà. E non si è arruolato. Scherza persino sul suo legame con la famiglia sbagliata, quella della prima vita: “Tantu iu era u frati di Filippu a Bevva, nenti mi puteva succeriri”. E, invece, qualcosa è successo, qualcosa di inaspettato. Tra scelta e necessità.

http://www.dramma.it/articoli/articolo837.htm

Tue, 22 Jun 2010 06:36:42 +0200

Librino
di Maurizio Giordano

Lo sfondo e il titolo dello spettacolo, è “Librino”, il quartiere catanese mostro di 70.000 abitanti, il più grosso dei sogni fallimentari della grande Catania degli anni Sessanta. Il monologo “Librino”, scritto e messo in scena dal camaleontico Luciano Bruno, in varie sale e luoghi di Catania, per la regia di Orazio Condorelli e Giuseppe Scatà, è un riuscito saggio di romanzo di formazione, in parte autobiografico, dove si racconta di un gruppo di adolescenti, con soprannomi come Pirocchiu, Grattacielo, Menzabirra, Tigna, Lucio Dalla, Funcia e Luciano, che inseguono il sogno di uno spazio in cui prendere a calci un pallone, fino a quando, ormai cresciuti, la durezza della vita non li porta su strade diverse. L’estemporaneo, vivo e vero monologo del coinvolgente Luciano Bruno è l’ennesima storia di un’adolescenza a cui è stata rubato il diritto di giocare, di essere bambini e ragazzi, la freschezza e la voglia di imparare a perseguire i propri sogni. Un modo per raccontare un desiderio che è quello di un gruppo di ragazzi di un quartiere periferico di avere un campo dove poter giocare a pallone, un desiderio difficile da realizzare in un quartiere in cui di spazi liberi ce ne sono anche troppi, anche se poi si devono fare i conti con la figura del palazzinaro speculatore, del vicino di casa che deve alzarsi presto per andare a lavorare o del capo condominio che impone le sue leggi. Con l’incontenibile energia e la voglia di raccontare di Luciano Bruno, che narra la sua storia e quelli di tanti come lui e del suo quartiere, si entra nella realtà di un quartiere come Librino, un quartiere ancora senza servizi, un quartiere ghetto, dove però, qualcuno, si ribella e dove gruppi, associazioni di giovani, stanno cercando di costruire qualcosa, con determinazione quasi disperata, vista l’enormità del problema. Luciano Bruno, grinta da vendere, sconvolge il pubblico con il suo racconto di vita vissuta, da bambino del vecchio Librino, borgo di campagna ricco di acqua e colture di ogni tipo, ad adolescente e poi adulto nel quartiere sconvolto dal cemento e dall’incoscienza della politica locale, capace di mettere su in pochi anni un quartiere ghetto di 70.000 abitanti, senza allacci fognari e spazi per i bambini. Il monologo “Librino” è soprattutto un atto di accusa contro una intera classe politica locale che non ha saputo dare seguito all’intuizione iniziale di trasformare una borgata dalla florida agricoltura in una città-satellite, come la voleva il progettista giapponese Kenzo Tange, autonoma e comunicante col resto della città. Tutto, invece, si è dissolto ed il quartiere oggi è una concentrazione di speculazione edilizia e di clientelismo elettorale, senza le più elementari strutture per una umana e civile convivenza e con tanti spazi vuoti in cui si è infiltrata, in pianta stabile, la criminalità, dove prolifera lo spaccio. Le parole, i gesti di Luciano Bruno, nel raccontare un quartiere e quindi la sua storia e quella dei suoi amici, commuove lo spettatore e lo porta su un terreno reale che non è quello degli inutili dibattiti tv, dei talk show, delle canzonette o delle smorfie provocanti di un mondo di offuscate veline da prendere come modello. Una pièce che dovrebbe girare nelle scuole dei quartieri periferici, quelli così ricchi di problemi ed ingiustizie che nessuno vuole vedere e sentire, come autentica lezione di storia contemporanea. La scenografia di “Librino” è estremamente povera e semplice, con una scala che simboleggia la collina del quartiere, dei materassini che indicano il mare, una porta illuminata, un pallone gigante, dei palloncini scoppiati col coltello, una piccola macchinetta elettrica e la colonna sonora anni Ottanta, da Ramazzotti ai Duran Duran. Scorrevole e lineare la regia di Orazio Condorelli e Giuseppe Scatà. “Librino”, grazie soprattutto alla performance di Luciano Bruno, rimane quindi uno spettacolo teatrale autentico, un one man show sulla periferia di Catania e sulla difficoltà di vivere in un quartiere senza un campo di pallone. “Alla fine quell’anno - spiega Luciano Bruno, davanti alle luci della ribalta -non potemmo giocare nemmeno una partita, ne potremmo farla adesso perchè ciascuno dei miei amici ha preso la sua strada, ma soprattutto perchè tutto quello che è successo (Kenzo Tange, la vecchia Dc, la mafia) l’ho pianto io sulla mia pelle e così tutti quelli come me”. E poi la porta, indicata da un quadrato luminoso, si spegne e sul palco rimane, sola e nuda, la rabbia di Luciano Bruno. Quella che accomuna i tanti giovani di “Librino”.

Mi chiamo Luciano e ho trentatré anni. Sono un abitante di Catania. Abito a Catania, ma lontano...

Tue, 22 Jun 2010 06:30:18 +0200

Mi chiamo Luciano e ho trentatré anni. Sono un abitante di Catania.
Abito a Catania, ma lontano dalla mia famiglia, dalla casa e da Librino. Oggi poi vivo insieme al fratello e alla madre da cui sono stato abbracciato tredici anni fa, in un periodo difficile della mia vita. Siamo una famiglia, resa tale da noi stessi. Viviamo ancora con dolore l’assenza di questo mio“papà” che è morto da due anni.
Mi chiamo Luciano Bruno. Mia mamma, la mia, si chiama Agata Puglisi. Lei vive a Librino con mio fratello Filippo in una casa dove non ci sono porte, usurate dalla povertà.
Sono assieme scrittore della mia storia, giornalista delle storie altrui, mediatore degli studenti di urbanistica fra la gente dei nostri palazzi; sono l’interprete di trent’anni di vita di Librino, a partire dalla mia memoria.
Mio nonno, Luciano Puglisi, mi chiamava Cialli. E’ morto quando ero un bambino felice di sei anni. Poi, la mia vita non è stata più la stessa. Dopo la sua morte tutta la mia vita è stata travolta dalla ingiustizia.
Tutto nella mia memoria: dalla baracca dove vivevo all’aeroporto. Dal momento in cui mio padre se n’è andato. Quando mio nonno mi ha portato a vivere con se.
Il giorno in cui mia madre è rimasta sola. Prima senza marito, poi senza padre, poi esclusa da tutta la famiglia. E noi, tre fratelli, esclusi con lei. Fino a quando non sono stato portato via da loro per essere trascinato in un istituto per minori.
Di stanza in stanza, di istituto in istituto, di tutela in tutela. Qualche periodo a casa. Sono rimasto separato, di volta in volta, da mia sorella, da mio fratello, da mia madre. Allontanato da mia madre. Con mio padre lontano.
Quando ho scelto di scrivere la mia vita, l’ho fatto pensando a queste cose. Quando sentite il racconto del campo di calcio, pensate che è la storia di molti altri ragazzi violati dalla fame e dalle ingiustizie di Catania.
In questi ultimi anni, questa storia l’ho già raccontata. Alcuni sono rimasti senza parole. Altri ne hanno riso. Altri ne hanno riso.
Allora la scelta è stata di lottare contro la mafia.
La forza sta nel raccontare. La mia vita a Librino, mio nonno, la dolce anarchia di mia mamma. Mentre sto in scena, penso alla mia casa, a mio fratello che torna dopo finisce il suo lavoro di posteggiatore abusivo. Lui non ha accettato il condizionamento dei parenti: e ogni giorno subisce l’esclusione.
Ogni mia parola è dedicata a mia madre, e a mio fratello che nessuno vede e che io non riesco ad aiutare. Perché non ho alcun potere, se non quello delle mie parole contro.
La verità che prima o poi sarò capace di raccontare, guardandovi negli occhi é quella di essere stato violentato da altri uomini. Da allora ho deciso che la mia vita non avrebbe avuto altro movimento che non quello di denunciare. Mi sono aggrappato alla giustizia per me e per tutti.
Faccio questo teatro pensando alla gente di Librino, a cui riesco a dare voce, con il continuo ritorno della memoria e dell’impegno fisico di tutto me stesso. Penso ai minori che sono abbandonati. Ci sono un sacco di giovani, che maggiorenni, o prima, o poco dopo, si danno, ai giochi di un mercato di uomini. Ci sono minori, che malgrado la loro età, devono scegliere, di subordinarsi al sistema di questa città. Non si può chiamare prostituzione. Non si può chiamare mercato. Non si può chiamare turismo sessuale. Nessuno vuol vedere, nessuno vuol analizzare. Perché è già violenta la vita. E perché un uomo deve restare in silenzio. Per sopravvivere. Per vivere. Per fare una famiglia, dei bambini. Per avere una casa. Per restare dentro questa città ché è Catania.
Questo dolore ho dentro quando vi racconto questa mia vita. Questo campo di calcetto che portiamo in scena rende in modo semplice quello per cui lotto. I ragazzini.
Dai miei venti anni, da quando ho lasciato il mio quartiere, sto cercando di trovare le forze, non soltanto per me.
Penso che c’è stato un tempo per essermi perduto, un altro in cui la vita mi ha ripreso; con la mia dignità di uomo. Ci sarà un tempo in cui mi vivrò la mia vita dentro il quartiere.
Dai miei venti anni sono lontano da mia madre. Ora lotto, lavoro, scrivo, e vivo per testimoniare.
La mia memoria svelata, oggi la conoscete: è quella di essere stato un uomo violato nell’amor proprio. Ci sarei potuto rimanere dentro quel tempo di stupri e di mafia nascosta.
Nipote di un pescatore, che si chiamava col mio stesso nome.
Mia madre si chiama Agata, è una anarchica, sta sola nella sua povera casa.
Mi chiamo Luciano Bruno e sto lottando per riunire, questi pezzi della mia vita.
Sono parte della storia di questa città, perché conosco le violenze che si celano dentro di essa.
Ci sarà un tempo in cui avrò vicina mia madre. Ci sarà un tempo per la mia vita. Ci sarà un tempo per aiutare la vita di altri ragazzi, che hanno sofferto, con una sofferenza e una vita, simile alla mia.
Ci sarà un tempo, in cui la mia cittadinanza a Librino sarà di fatto realizzata e questo tempo io lo sto aspettando, in questo presente, mentre racconto la mia storia di “Librino”.
In nome di mia madre. In nome della vita che ho passato. E nel nome di tutti coloro privi di storia, e invisibili.

http://www.step1.it/index.php?id=6028-librino-mon-amour

Tue, 22 Jun 2010 06:24:52 +0200

In questi giorni di polemiche, tra ‘bamboccioni’, studenti fuoricorso e illetterati, abbiamo deciso di dedicare uno spazio ai racconti di vita di questi giovani, così poco conosciuti dagli adulti da diventare per loro indecifrabili. Basterebbe poco per capirli. Sedersi e per un po’ stare ad ascoltarli. Questa è la storia di Luciano, cantastorie di un quartiere che non c’è

Grattacielo, Tigna, Lucio Dalla sono amici miei, da ragazzini volevano sempre e solo giocare a pallone. Poi ho conosciuto Islam, un cuoco. Una volta ha riciclato il pesce di tre settimane a dei turisti tedeschi, gliel’ha cucinato all’acqua pazza e si sono leccati i baffi. Ricordo con un sorriso Turi Volkswagen, e la dura realtà che lo ha messo alla guida di una Ford. Poi c’è il misterioso Minnirossi di cui tanto poco si parla ma che ne avrebbe di cose da raccontare… Eppure non l’ho mai visto in faccia, non so che viso avesse e nemmeno come si chiamasse. Però è amico mio, mi accompagna da 3 anni ogni giorno in qualunque cosa io faccia, a lavoro o nel tempo libero ogni tanto torna nei miei ricordi. A parlarmi di loro è stato Luciano Bruno, già una delle prime volte che l’ho visto, al Pala Spedini mentre raccontava la “sua” storia a tremila persone, e poi tante altre nella serena convivialità di una “spaghettata” fra amici, o in uno dei nostri giri per Librino.

Una innata capacità di raccontare storie, di creare personaggi da piccoli frammenti di vita, che è esplosa su un palco in uno spettacolo eccezionale che non poteva che chiamarsi “Librino” (il video che vedete sopra, pubblicato su ‘U Cuntu è di Sonia Giardina). Si tratta di un monologo, ma Luciano solo sul palco ci resta per poco. Quanta fatica e sudore abbia speso su quel palco insieme ai registi – Orazio Condorelli e Giuseppe Scatà – per portare a una forma matura quella storia di ragazzini alla periferia di Catania lo vedi a ogni replica, all’inizio la sua voce trema per l’emozione, ma dura poco fino a quando non sa di aver conquistato lo spazio attorno a sé. Tutto è vuoto, ma lo spazio si popola di personaggi; con pochi aneddoti costruisce vite intere, e le mette in un panorama di case (su case, su case), con una collina, dove dopo un po’ Luciano ti porta e ti fa vedere com’era la sua città.
Vedi Luciano Bruno a teatro e pensi che ci sia qualcosa che non va: l’eleganza dei gesti, la dizione perfetta e quell’atteggiamento di malcelata “superiorità” tipica dell’attore che siamo abituati ad applaudire, ad esempio allo Stabile di Catania, non ci sono. Eppure sai di aver visto uno spettacolo teatrale eccezionale, con un attore straordinario. Luciano ha qualcosa che manca di solito nel teatro, ma che è l’unica cosa che conta davvero: sa usare il suo corpo per comunicare. Perché non recita, lui è a Librino, devi solo dargli il tempo di ricostruirlo per te, che lo guardi un po’ scettico all’inizio, ma quando finisce sei totalmente conquistato dai suoi racconti. L’unica cosa che importa, e lo sai, è che da quel momento Grattacelo, Tigna, Lucio Dalla e gli altri sono amici di tutti, pezzi fondamentali della tua memoria di catanese, e ti sembra di vederli, con l’occhio un po’ nostalgico quando passeggi per piazza Dante e dei ragazzini giocano a calcio sulle scalinate di San Nicola. E poi penso alle altre sue storie, quelle che sul palco non ci sono finite, e sono decine, centinaia, chissà che non finiscano a teatro anche loro. Quello che conta delle sue storie è che sono ogni giorno con me: quando vado al ristorante penso ad Islam, sorrido e ordino solo pesce arrosto. Quando vedo una Focus sono certo che il proprietario in fondo “rode”, perché la Golf costava troppo. Quando cammino vicino casa mi rattristo, perché io e tanti altri che hanno visto e vedranno “Librino” sappiamo che i nostri amici appartengono a un’altra epoca, una età dell’innocenza che Librino ha perduto presto. Come Luciano e i suoi amici.

Questa Foto è storica quel giorno sono risalito a meta collina...

Tue, 15 Jun 2010 18:30:52 +0200

Questa Foto è storica quel giorno sono risalito a meta collina dopo 14 anni.

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Tue, 15 Jun 2010 18:27:12 +0200

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Tue, 15 Jun 2010 18:24:51 +0200

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Tue, 15 Jun 2010 18:22:24 +0200

Foto del mio quartiere

Tue, 15 Jun 2010 18:21:15 +0200

Foto del mio quartiere

Cori dello stadio massimino

Tue, 15 Jun 2010 12:49:35 +0200

Cori dello stadio massimino